« Anastasia, qu’est-ce que tu fous encore ? » grognement sourd émanant de mon père, affalé sur son canapé. Quant à moi, allongée par terre derrière lui, je lui répondis : « Je chasse l’ours brun… » Tapis sur le sol tel un lionceau guettant sa future proie. Je me mis alors à lui sauter dessus, rugissant tel le fauve que je n’étais pas – quoi que, j’avais la tignasse blonde du roi de la savane. Mon père me choppa au vol et me fit basculer en arrière pour me faire des chatouilles et me mordre doucement l’épaule. Mon rire dû réveiller le quartier. « Anya, ne t’attaque jamais à plus gros que toi. Tu risquerais de te faire manger toute crue… et au final c’est l’ours brun qui chasse le lionceau. ». Mon père et moi avions toujours été proches l’un de l’autre – il faut dire que je passais mes journées avec lui, nous n’avions pas assez d’argents pour me mettre à la garderie. Jusqu’au jour où cette saloperie de Katalina nous le vola. Une ukrainienne ou je ne sais trop quoi, qu’il avait rencontré un soir de décembre où il avait encore été rond comme une queue de pelle. Il était parti avec elle, comme ça, sans dire un mot, et nous avait appelé un an et demi après pour nous demander s’il pouvait rentrer à la maison. Je haïssais mon père et pour tout vous dire, à présent, je me fichais de savoir s’il était mort ou vivant…

J’ai donc grandis avec ma mère, qui a fait ce qu’elle a pu pour m’éduquer le mieux possible. J’avais sept ans lorsque mon père a décidé de quitter la maison pour vivre de nouvelles aventures, il était donc difficile pour ma mère de concilier travail et foyer. Les trois quarts du temps, après l’école, je me retrouvais seule chez moi, tentant de faire du mieux possible le ménage et mes devoirs ainsi que le repas du soir de temps à autre. Lorsque ma mère rentrait, elle était exténuée et je ne voulais pas la déranger. Mes relations avec ma mère ont été plutôt compliquées, nous ne nous parlions pas, elle ne pouvait s’occuper de moi et nous ne faisions jamais rien ensembles. Mais malgré cela je savais qu’elle m’aimait autant que je l’aimais. Après tout, il ne restait plus que nous deux dans cette famille.

C’est à l’âge de huit ans que j’ai commencé à danser, une nouvelle échappatoire qui me permettait d’oublier la réalité, de devenir cette ballerine que j’avais toujours rêvé d’être. Je dansais tous les soirs de la semaine – sauf samedi et dimanche bien sur. Je me rendais à l’institut de danse de Jackson ville, seule, après les cours et j’attendais que ma mère vienne me chercher. C’était simple, mais ça me remplissait de joie.
Mais un jour, j’ai fais une mauvaise chute, j’ai dû être amené à l’hôpital en urgence et j’ai subit une lourde opération de la colonne vertébrale. N’ayant pas assez de sous auparavant, ma mère ne m’avait jamais faite contrôler et il s’avérait qu’une excroissance avait grandie dans mon dos, et aurait pu me paralyser si je n’avais pas fait cette mauvaise chute. Je suis restée plus de deux mois à l’hôpital et à ma sortie ma mère m’a annoncé que je n’allais plus pouvoir danser avant deux ans. Je crois que c’est à ce moment que je me suis rendu compte que la danse me permettait de vivre et d’avancer dans la vie. Mais c’était soit ma santé, soit la danse. Bien évidemment j’ai choisi ma santé – enfin je n’avais pas vraiment le choix, entre nous.
Ma scolarité s’est déroulée le plus parfaitement possible, j’étais la première de ma classe et j’apprenais vite, j’aimais ça. Mais avec ma mère nous avons déménagé à Shreveport, j’ai perdu tous mes amis, mais ce n’allait être que bénéfique, changer d’air, de paysage, voir du pays. Et puis cette maison me rappelait beaucoup trop de choses négatives.

Shreveport ou ville de notre nouveau départ. Nous habitions dans un petit appartement très cosy et bien agencé. Nous étions heureuses. L’école de Shreveport était parfaite et je me fis des amis dès mon arrivée. J’avais dix ans et j’entrais à peine au collège. Je ne manquais pas de motivation et je ne cessais de travailler d’arrache pied. Je voulais réussir, grandir le mieux possible pour pouvoir avoir une famille qui ne manquerait de rien, je ne voulais pas faire vivre à mes enfants ce que j’avais vécu étant petite. Non que j’ai manqué de quoi que ce soit, mise à part un père, mais je voulais donner aux enfants que j’aurai plus tard, une vraie famille unie et de l’amour. Surement ce que je n’avais pas eu étant enfant.

C’est huit ans plus tard que tout à changé, lors de mes dix huit ans. D’abord j’ai passé le permis moto contre l’avis de ma mère qui me voyait plus dans une petite voiture, à l’abri de tout danger, plutôt que sur un bolide instable et bruyant. Mais ce n’était pas ce que je voulais. Je voulais sentir l’adrénaline pénétrer mon corps par tous mes pores, je voulais avoir peur, sauf que première sortie, premier accident. Mais ce n’était pas de ma faute ! Une voiture ne m’avait pas vue arriver et m’avait frappée de plein fouet. J’ai donc finit ma course contre un mur, la cheville fracassée. Ce qui m’a valut de nouveau un mois d’hospitalisation et une broche à la cheville en cadeau. Magnifique. Et durant ce long mois ma mère ne cessa de me rabacher que ma vie partait en décrépitude, qu’il fallait que je me ressaisisse, que rien n’allait plus. Elle me prenait littéralement la tête. Voulant me dicter ma vie, comment j’allais devoir faire ne sortant de ce fichu hôpital, m’inscrivant dans une nouvelle école et tout le toutim. Puis un jour elle m’annonça, toute contente d’elle, qu’elle avait basardé ma moto. Cette moto qui m’avait fait me sentir moi-même, ne se rendait-elle pas compte qu’elle régissait ma vie, et qu’elle empiètait sur mon espace vital ? Je l’aimais autant que je la haïssais. Comment avait-elle pu me faire une chose pareille ? Je crois que ce jour là je suis entrée dans une rage folle, que j’ai tout envoyé valser et que ce fut le moment où ma vie changea du tout au tout.

En effet, quelques jours plus tard je sortais de l’hôpital, puis quittais l’appartement que je partageais avec ma mère pour déménager à Los Angeles. Quoi de mieux que de changer de ville pour commencer une nouvelle vie ?! C’est donc à Los Angeles que ma vie de strip teaseuse commença. J’aimais danser, et montrer mon corps ne me dérangeait pas, je me foutais d’être mal foutue ou non – en tout cas j’avais l’air de plaire aux clients car à peine un an plus tard, mon patron me demanda de devenir Escort girl. Attention, une Escort girl n’est pas une putain comme les autres. C’est une pute pour riche. C'est-à-dire que mes seuls clients n’étaient que des hommes fortunés et prêts à verses des sommes incommensurables pour partager mon lit.

Puis un jour, j’en eu marre de Los Angeles, et voulu partir pour la Russie, découvrir un peu le monde. Mais je ne sais pas ce qui se passa. Pourquoi le Stewart décida de passer par là avec son avion sachant que c’était risquait. Moi qui craignais le triangle des Bermudes, on passa pile au milieu, comme si tout cela avait été fait exprès, juste pour qu’on crève tous. Mais au lieu de mourir, je me réveillais sur la plage, après un violent crash aérien. Cette plage jonchée de déchets et de restes de corps humains avait visiblement vécu des jours meilleurs mais également des jours pires car on pouvait encore apercevoir la carcasse rouillée d’un ferry. Rien de bien rassurant.